Deixa lá Maria, deixa-me ver o que estás a fazer. Cheira tão bem! Deixa-me só cheirar mais de perto.
Sabe bem que a sua avó, não a quer hoje aqui na cozinha.
Está bem, mas como hei-de não vir se o cheiro me chama.
A Menina "há-de só" viver do cheiro. Chega à mesa e não come nada. Não vê como está magrinha?
Nunca tenho fome Maria, mas tu sabes como gostos dos cheiros do que fazes.
Achas que poderia viver de cheiros? Eles enchem-me o coração, a alma, porque não me hão-de também encher e alimentar? Fico tão bem, tão feliz, gosto tanto destes cheiros.
E a Menina a dar-lhe com o cheiro! São perdizes Menina, e sabe bem que se não podem destapar
Ontem sem saber como, só porque vi umas perdizes (de)penduradas….e aí vieram as memórias a uma velocidade de tal maneira surpreendente, que senti aquela tontura como se estivesse a ser puxada para trás.
E vi, mas vi mesmo, como se lá estivesse, as púcaras todas alinhadas em cima do fogão de lenha, todas de barro não vidrado, do tamanho exacto de uma perdiz, com as tampas viradas ao contrário cheias de água e com uma massa feita de farinha com água, a vedá-las, para que nenhum vapor pudesse por ali sair.
Mas antes, lembro-me das seis cebolinhas descascadas, que se punham dentro de cada púcara, com 6 grãos de pimenta preta e 6 grãos de pimenta branca, um cravo de cabeça, um cheiro de noz moscada, um pouco, muito pouco, de sal e duas medidas de azeite e uma de vinagre.
E ficavam ali a fazer até a água que estava dentro da tampa se evaporasse e então sim, então era dado como acabado. Este processo demorava umas três horas bem contadas.
O cheiro, aquele cheiro que eu queria apreciar de mais perto, ainda me vem ao nariz...
e o sabor? aquele sabor, aquele molho de bruxa, esse completamente perdido para os dias de hoje, onde já nem as perdizes são verdadeiras, onde já nem as perdizes aguentam três horas de lume.
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